viernes, 18 de diciembre de 2015

Día de fiesta

Por Juan Carlos Alarcón 

El movimiento de la casa  comenzó temprano,  más  temprano que lo habitual. Yo bebí el mate cocido que me había servido mi mamá con pan casero, todavía caliente porque la abuela lo venía de sacar del horno de barro. Los grandes tomaban mates amargos, salvo mi tía Lici  que tenía un mate aparte ya que ella los tomaba dulce.  

Los otros adultos manoteaban el amargo al paso, luego lo devolvían a la abuela, que parecía tener cien manos que trabajaban al mismo tiempo: en una canasta de mimbre acomodaba un pan envuelto en una servilleta, dos bananas para los calambres del abuelo, un frasco con mermelada que había preparado la noche anterior, dulce de leche sin azúcar para el tío Juan que era diabético, un chorizo seco y los termos con agua caliente para la mateada de la jornada. Al mismo tiempo, la abuela, cebaba mates, fritaba en grasa tortas fritas para agregar a su canasta y daba órdenes para atar los perros y que no mordieran a algún transeúnte extraviado en el paraje cuando la ausencia familiar. 
A las 6 y media de la mañana, el abuelo estacionó la chata frente a la casa y gritó con voz ronca: 
- ¡Vamos que llegaremos tarde! 
- Comienzan a las 8, pero la escuela está abierta todo el día –respondió tía Lici. 
- Es un día importante y yo quiero ser el primero en llegar. 
Tavi era el más chico de mis tíos y el que más daba vueltas antes de salir. La abuela le había planchado dos camisas para que pudiera elegir la que quería ponerse, él se probó las dos pero ninguna lo convencía y le entregó otra para que se la planchara y, la abuela, en un santiamén calentaba la plancha sobre el fuego de la cocina; mientras le decía a tía Lici y a mamá que acomodaran la canasta y unos banquitos sobre la chata del abuelo.  
Yo me instalé cómoda en la parte de atrás de la chata esperando que el resto de la familia también lo hiciera, pero el abuelo me dijo: 
-¡No niña, vaya ayudarle a la abuela!  
La abuela Luli me dio un mantel, dos servilletas y el equipo de mates para acomodarlos adelante ya que, durante el viaje, ella iría cebando mates al abuelo y al Tavi que conduciría. Atrás de la chata, viajaríamos la tía Lici, mi mamá, el tío Juan y yo. Con el tío Juan eran charlas y risas todo el tiempo porque vivía haciendo bromas y que muchas veces sólo él las entendía, aunque todos reían por solidaridad. La familia entera cuidaba mucho de la salud del tío y, la abuela, hasta había hecho venir a la tía Kuqui, la curandera del pago, para que le curara el empacho con la cinta métrica y unas hojas de una planta de insulina para que se hiciera té todas las mañana, pero yo sospecho que mi tío Juan exageraba su enfermedad porque le agradaba bastante que lo mimaran. 
Yo ya sé por quien voy a votar; dijo el Tavi  
¿Es qué estamos hablando del mismo muerto? Preguntó el abuelo riéndose. 
Shhh… el tío es oficialista y puede escucharlos –previno la abuela.  
El tío Juan estaba “achacado” según el diagnóstico de la tía Kuqui y todos lo cuidaban, pero mamá parecía su enfermera y andaba siempre pegada a él controlándole el azúcar y la tensión cada 10 minutos. Lo retaba si comía muchas tortas fritas, pan y cosas dulces. Cuando ella no estaba era yo que le pinchaba el dedo para controlarle el azúcar de la sangre y hasta lo acompañaba cuando el tío salía a caminar por el campo; pero lo que me gustaba era cuando iba a la siesta acompañarme a gimnasia, después nos sentábamos en la plaza y nos comíamos un enorme helado cada uno.  

-¿Ya están todos listo?... ¡Arrancamos! –gritó el tío Tavi y la chata se puso en movimiento. 
Era un día de fiesta y haríamos un picnic en el propio patio de la escuela, al fondo, para no molestar a la otra gente que iban a votar. Eran las elecciones y en mi familia se vivía eso como un día excepcional y de festejos.  
-Parece que allí adelante no fueron al jardín y no aprendieron a compartir –gritó el tío Juan esperando que le pasaran por la ventanilla de la chata un mate. Mamá se tentó de la risa porque ella era maestra de un jardín de infantes.  
-¿Y vos tío Juan, por quién vas a votar? –preguntó la tía Lici 
-¡Al candidato que me pague el choripan más rico!  

jueves, 9 de julio de 2015

El difunto Pedro


Por Juan Carlos Alarcón

Quedaba feo reírse; pero el tipo que estaba frente mío tenía clavada su mirada en mis propios ojos, como si quisiera leer mis pensamientos. Era la hora de los lobos, cuando hacen crisis los neuróticos según el filme de Bergman. Claro que allí en Los Calchines no había cine, ni teatro, ni tampoco un Mac Donald para distraerse a la noche. Esa tarde, la tarde caía serena y sin frio mientras las primeras sombras de la noche sacudían su polvo de misterio. Sin embargo, adentro de la comisaría una pequeña lámpara iluminaba apenas la habitación. Yo no sabía si era porque estaba cubierta de tierra y caca de moscas o simplemente si se trataba de hacer economía del consumo eléctrico con lamparitas de bajo voltaje.
En los pueblitos chicos tener una comisaría es un lujo; de allí que algunos intendentes se la ingeniaban negociando con las autoridades provinciales: el pueblo ponía a disposición una vieja vivienda, el agua, la luz y algunas garrafas para la cocina y la provincia metía el resto. Es decir, dos o tres policías que garantizaban la seguridad con su presencia.
En general los delitos eran repetitivos y, a menudo, entre los propios vecinos: robo de nafta de alguno vehículo mal vigilado, gallinas que desaparecían de los patios abiertos y algunas botellas de vino que le sustraían al único almacén del pueblo. El resto de las intervenciones policiales eran peleas de vecindario: un perro que ladraba toda la noche sin dejar dormir a nadie, un árbol que no era podado y las ramas se instalaban en la casa del lado, alguna riña de borrachos después de un asado bien regado. Los Calchines era un pueblo chico de pescadores sin pescadores y bastante alejado de otra urbe más grande. Tampoco había diarios propios ni ningún otro medio informativo; en realidad, el medio de comunicación local era la plaza donde por las tardes la gente iba a sentarse para tomar mates y pasarse las noticias del lugar entre mates y tortas fritas. Medio rudimentario como medio informativo pero allí todo se procesaba; si fulana había engañado a su marido con otro, al día siguiente todos lo sabían. La policía conocía bien los senderos de los rumores silenciosos

Parece que el medio informativo de boca a oreja de la plaza había largado varias pistas sobre el robo del finado Pedro. Algunos decían que los autores era una banda de traficantes de órganos humanos porque en la ciudad se vendían a buen precio. Otra versión explicaba que como el finado desconfiaba de los fantasmas que rondaban el cementerio local, ellos lo habían robado para una ceremonia de brujerías macabras; hasta circulaba el rumor que extraterrestres se lo llevaron porque nadie se explicaba cómo podía desparecer un cajón con un cadáver en pleno día.
La cuestión era que cada mate que circulaba de una mano a otra iba acompañado de una nueva interpretación sobre la desaparición del difunto.
El policía que estaba frente mío no dejaba de escudriñarme y me pregunto:
- ¿De dónde viene Ud.?
- De Francia, respondí conteniendo mi risa.
- ¡No, ahora!
Yo me miré como estaba vestido, con una bermuda, una camisa amarrilla, un gran moño rojo, bigotes falsos de utilería de teatro y un birrete que lo mantenía en mi mano por respeto a la autoridad.
- Vengo de una fiesta con amigos achacados como yo mismo, pero fieles.
La policía me detuvo cuando estaba entrando a la casa de doña Beatriz Kohlstedt, la viuda del finado. Doña Beatriz, a pesar de sus años y de sus cinco hijos paridos en el propio pueblo, caminaba bien erguida y a menudo portaba un sombrero en su cabeza marcando la estirpe de sus antepasados europeos.
Yo venía de entrar a la casa y la vi charlando con otra mujer al fondo de la vivienda. Pero en el momento que me dirigía hacia ella, la policía me agarró del brazo y me llevó a la comisaría para interrogarme.
En los pueblitos, del interior de cualquier provincia, hay una vieja costumbre, cuando sucede algo raro y en ese momento hay un extranjero, siempre es el primer sospechoso. No me dieron tiempo a decirle a la viuda que no se preocupara por la ausencia de Pedro, que antes de la madrugada el difunto volvería de nuevo para que terminaran el velorio y después pudieran enterrarlo como tenían previsto.
Cuando me enteré que el Pedro estaba por morirse, de puro viejo nomas, yo tomé el único colectivo que entraba al pueblo para saludarlo antes de morirse. Pero llegué tarde.
Nosotros éramos un grupo de amigos que nos conocíamos casi desde la adolescencia y el Pedro Aguirre fue el más fiestero de todos nosotros, siempre nos decía: “el día que yo me muera no quiero que lloren ni que me extrañen, quiero que ese día hagan un asado, pongan música, chupen y canten a coro a mi memoria”. Eso fue lo que hicimos, nos llevamos el cajón con el finado Pedro.
Cuando el asado estuvo listo, pusimos música y llenamos los vasos con cerveza para brindar y cantar como lo había pedido él mismo. Pero antes, lo sacamos del ataúd y lo sentamos en una silla en la punta de la mesa. Fue entonces que uno de los amigos dijo.
- Ché, la viuda Beatriz se preocupará si no lo ve al finado Pedro.
Yo respondí:
- No te preocupes, hago una escapada para decirle que más tarde se lo devolvemos, así puede terminar tranquila el velorio y luego enterrarlo como tenían previsto.

Por eso cuando en la comisaría yo escuchaba todas las conjeturas que hacían sobre las intenciones de los que habían robado el muerto, yo mordía mis labios, quedaba feo reírse delante del policía que me miraba fijo como hurgando mis pensamientos.